Le vent qui souffle sur les collines de Giono ne parvient pas à colporter tous les secrets des hommes. La Provence de Sisteron, Forcalquier, Manosque, Oraison, les Mées et du Plateau de Valensole, chargée de tous les parfums de lavande porte les marques des siècles infligée par la rudesse des reliefs qui annoncent déjà les hauts sommets enneigés des Alpes. Moustiers Sainte Marie, Trigance, Castellane, sont autant de bijoux baignés de soleil. La nature y a installé ses plus beaux décors, enrichis par la proximité du Verdon, grandiose, qui se prête aux exploits des passionnés de rafting et canyonning qui affluent du monde entier.

On n'est jamais venu regarder la Provence d'ici. C'est pourtant d'ici qu'elle coule tout autour à partir de cet émergement nu. Plus bas que moi, dans le sud, je vois les falaises bleues de la Sainte-Baume et le vaisseau de Sainte-Victoire chargé de toile grise; dans l'est, près de moi, le Ventoux toujours immatériel mais qui fait gicler des jets de vent avec la pesanteur de son ombre, au nord les rochers de Saint-Julien, ces montagnes paysannes des Baronnies et du Nyonsais, à l'est les frégates toutes neuves des Alpes de Provence, avec leurs voiles d'une glace éblouissante qu'un vent éternel empèse. Dans le silence et la pureté d'ici où rien ne se mêle on entend le grondement de la véritable histoire. Sur le plus haut enrochement central de ce pays demeurent les saintes qualités d'une pauvreté sereine.

Après le repas de midi, il recommença à trier sa semence. Je mis, je crois, assez d’insistance dans mes questions puisqu’il y répondit. Depuis trois ans, il plantait des arbres dans cette solitude. Il en avait planté cent mille. Sur ces cent mille, vingt mille étaient sortis. Sur ces vingt mille, il comptait encore en perdre la moitié, du fait des rongeurs ou de tout ce qu’il y a d’impossible à prévoir dans les desseins de la Providence. Restaient dix mille chênes qui allaient pousser dans cet endroit où il n’y avait rien auparavant. C‘est à ce moment-là que je me souciai de l’âge de cet homme. Il avait visiblement plus de cinquante ans. Cinquante-cinq, me dit-il. Il s’appelait Elzéard Bouffier. Il avait possédé une ferme dans les plaines. Il y avait réalisé sa vie. Il avait perdu son fils unique, puis sa femme. Il s’était retiré dans la solitude où il prenait plaisir à vivre lentement, avec ses brebis et son chien.  - Jean Giono.